Немного поэзии

Я — в кризисе. Душа нема.

«Ни дня без строчки», — друг мой точит.

А у меня -

ни дней, ни строчек.

Поля мои лежат в глуши.

Погашены мои заводы.

И безработица души

зияет страшною зевотой.

И мой критический истец

в статье напишет, что, окрысясь,

в бескризиснейшей из систем

один переживаю кризис.

Мой друг, мой северный, мой неподкупный друг,

хорош костюм, да не по росту,

внутри всё ясно и вокруг -

но не поётся.

Я деградирую в любви.

Дружу с оторвою трактирною.

Не деградируете вы -

я деградирую.

Был крепок стих, как рафинад.

Свистал хоккейным бомбардиром.

Я разучился рифмовать.

Не получается.

Чужая птица издали

простонет перелётным горем.

Умеют хором журавли.

Но лебедь не умеет хором.

О чём, мой серый, на ветру

ты плачешь белому Владимиру?

Я этих нот не подберу.

Я деградирую.

Семь поэтических томов

в стране выходит ежесуточно.

А я друзей и городов

бегу, как бешеная сука,

в похолодавшие леса

и онемевшие рассветы, где деградирует весна

на тайном переломе к лету…

Но верю я, моя родня -

две тысячи семьсот семнадцать

поэтов нашей федерации -

стихи напишут за меня.

Они не знают деградации.